Спайсер Кейт: Пропала собака. История одной любви

Час ночи. Деткам пора спать. Посетителей Тима это не касается. Они всегда страшно общительны, порочны, возбуждены и энергичны; они кричат, признаваясь в самых жутких секретах, спорят, тыча друг в друга пальцами, исполняют унылые, совсем не возбуждающие эротические танцы, сходу становятся друзьями навек — пока наркотик не выветривается, и радость не сменяется отчаянной нуждой в следующей дозе.

Мне больше нет дела до того, что волновало раньше. Если вдруг грустно, я смотрю на него и говорю: «Эй, ты, че-как?» И он лениво стучит хвостом по полу, даже не просыпаясь. Это и правда бодрит — пара взмахов хвостом. Подумать только: раньше, чтобы ощутить прилив радости, мне были нужны наркотики.

Дома без радостно взбивающего воздух хвоста и шестнадцати коготков, цокающих туда-сюда по полу, тяжело дышать. Пес занимал очень мало места, считая в кубических сантиметрах, и половина приходилась на лапы. Но эти скромные цифры никак не сопоставимы с той огромной любовью, теплом, юмором — и шерстью, само собой — которыми он наполнял каждую комнату.

Я представляю, каково сейчас моей собаке. Вот я прячусь где-то за большой синей мусоркой, пока фейерверки проносятся по улице и взрываются совсем рядом. Я не знаю, где я. Никаких знакомых запахов. Дым еще больше сбивает с толку. Я дрожу, оцепеневший, напуганный, вздрагивая от каждого шороха. Где же большое розовое животное, которое дает мне окситоцин и печеньки?

Перевозка по Лондону сумки, полной грязного белья, представляется мне совершенно логичной, учитывая, в какой буддийской реальности запахов живет Вулфи. Странным мне кажется другое — что я отдаю все это чужому человеку и к тому же мужчине. Но у него есть план, прошло уже восемь дней, и я слишком отчаялась, чтобы стесняться.